As pessoas falam sobre coisas concretas e tem certezas. Muitas certezas. Como elas conseguem?

Meu estomago doi. Minha alma queima. Eu devo ser um ET mesmo.

Para mim tudo é etereo, abstrato, fantasioso. Aparentemente, so eu e meu neto vivemos nesse mundo.

E dai tudo ja virou um filme italiano ridiculo ou um punk rock. Vontade de quebrar alguns potes de vidro. E cuspir no maitre.

Mas ai me lembro do Arnaldo Baptista. As pessoas na sala de jantar sao as pessoas na sala de jantar.

Sim. Elas e suas certezas. Vao lavar o carro, ganhar dinheiro, comer salmao. Tudo bem. Estou bem.

Eu vou me entorpecer com C.S. Lews e true crime. Adormeco. Logo sera segunda. E eu nao terei certezas.

Uma cadela aceita meu carinho, em frente á lareira. Mas quem precisa de carinho sou eu.

Sinto-me so. As pessoas seguem suas vidas, como se elas fossem donas de si.

So os filmes noire e o rock me entendem. Quero correr o mundo.

Nao sou careta nem passivo.

Esta frio la fora.

Sei que tudo se torna ludico e passageiro.

Sei que logo vem a segunda-feira.

Mas no domingo eu vinho.

Branco ou tinto.

E me esqueco de quase tudo que nao foi ou fui.

Nao se preocupe. Nao sou alcoolatra

Mas sou anarquista, sim. E sonhador. E essa agonia esta dentro de mim.

Agonia que me move adiante. Que me faz querer conhecer.

Domingo. Vinho. Vivo. Viva a liberdade …

As ondas vem e vao, como foram as fases da minha vida ate agora. Mas fluem. Tudo flui e retorna.

Sou so amor. Amor que transborda e contorna. Nem sempre fui assim. Nem sempre fui.

Hoje me querem muito mais do que nao me querem. Me aceito e convivo comigo mesmo.

Nao ando na praia, pois caminhar é dificil. Mas a praia anda em mim, como que num deja vu instintivo.

Vejo gaivotas. Sinto a brisa. Meu pai gostava da praia. Mas hoje ele ja nao esta aqui. Eu estou.

Vivamos. Nao ha outra alternativa. No fim, tudo é memoria de algo que ainda esta sendo.

Hoje estou melancolico, saudoso de quem nao fui. Patece que tudo foi uma corrida até aqui. Correr tanto.

Houve paradas bacanas. Musicas, amores, paisagens. Mas eu nao deveria ter corrido tanto.

Hoje quero presença. Doçura. Mas ja estou quase velho.

Chuva la fora. Vou tomar café e seguir. Saudades daquela mesa na varanda, aquele tempo morno de Monteiro Lobato.

Mas sigo, pois ainda nao encontrei o Homem de Lata.

Sigo.